En el punto de mira

Y que te den fuerza,

sus ganas de corromperla

Realidad ilusoria

Religión es la palabra.

Mentiros todos los que no creen. 

Porque vivimos apiadados de nosotros mismos:

Religión enmarcada. 

Religión televisada.

Religión empapelada. 

Religión embotellada. 

La Religión es sueño.

No porque sueñes,

sino porque duermes

de camino a la caverna. 

Bajo el rocaje

La pena y el beneficio 

El ingenuo, 

rendido al ingenio. 

¿Se empodera?

 No, se enriquece.

Porque no hay lugar donde enterrar el tesoro. 

Será que no sabe donde está, ni para qué roba.

El que no siembra no recoge, 

pero el que no riega tampoco siembra.

Sólo acumula 

bajo el rocaje. 

Piloto automático

Lo peor es que prefiero ser copiloto,

antes que darme de bruces contra Norte.

Pero duele saber que te has perdido, porque querías perderte.

Porque no confías en el volante.

O mejor dicho, prefieres no saber utilizarlo.

Manos libres:

Los cobardes no frenan.

Caen de bruces.

Aguarda la luna

Cansados de nuestra propia imagen

rogamos que no miren más allá de nuestras sombras.

Creemos en sus espejos, 

y proyectamos espejismos. 

Pero la luna no renuncia, 

aunque seamos esclavos de la luz.

Y es que vivimos inmersos 

en un mundo de oscuridad. 

Donde no hay imagen,

sin almas.

Donde no hay tiempo, 

sin pasos. 

Un nosotros sin un somos. 

Una verdad sentenciada,

al color de mil verdades. 

Maquiavélico

No me resisto. 

Yo también merezco ser el antónimo de la bondad. 

No hay pietas ni humanitas. 

Deseparieron con aquel mundo modelo. 

Ya no hay sombras. 

Ahora soy y estoy. 

Vivo sin pender de un hilo. 

Piso y siento la tierra. 

El propio peso de mi cuerpo.

*Cruel* TODOS.

La voz del enigma

Ego, 

no es a él al que miro 

sino a mí.

Puro vacío, 

silencio y calma. 

Que alguien alabe a este desorden, 

que se deshace,

poco a poco.   

Genera huecos sin alma, 

y solo tus palabras le dan vida. 

Tú, eres un fin último.

Yo, sólo tus reflejos.

Peligro

Peligro. 

No andar por encima de los pétalos de rosa, sólo son trampas. 

Gritos ahogados en silencio. 

Látigo y cadena

Pensar en el derecho de vivir la vida

con el derecho de pensar en como queremos vivir

nuestra propia vida. 

Eso queridos amigos, es decisión. 

El derecho del dictador. 

El dictado del pensamiento. 

El pensamiento del humano esclavo.

Esclavo de vivir por lo único que le queda. 

La razón: 

Que poco a poco contamina y da sustento.

Contaminantes contaminados, eso es lo que somos. 

Esclavizados que pronto esclavizarán: 

Valorando un ¿por quién? antes que un ¿porqué? 

Haciéndose llamar héroes... 

Son látigo y cadena.

Ahogados en la modestia

Silencio, quiero escucharme.

Parece que todo lo que en un tiempo se hundió en mis adentros ahora busca salir a flote. 

La madera no está podrida, aunque sea más fácil decir que sí. 

Llamarme loca, egocéntrica y psicópata. Hace tiempo que inventé mi propio alfabeto. Con mis propios significados, no me hacéis daño. La madera quiere salir a flote. Quiero escucharme, dejarme ver, sobre todo saber que es lo que realmente puedo dejarme sentir. Y es que, ¿acaso vivimos por nosotros mismos? 

El que pregunta nunca responde, esa es vuestra ley, pues podéis ahogaros en la modestia. Yo quiero responder. Si hablar sólo es de locos, necesito ser uno de ellos.

Silencio, quiero escucharme, quiero huir conmigo. Quiero conocerme y entender que debo despertar; respetarme, reescribirme como alguien capaz de hablar sin tener que levantar la mano. 

Quiero tener el poder de decir lo que siento en todo momento, ser libre de ser idiota, egocéntrica y sí; sobre todo quiero ser "borde", muy borde: expulsar sinceridad en estado puro. 

Vivir sola pero no sentirme sola. Saber que mis propios murmullos son la mejor compañía. Y no, no es pesimismo es fuerza y coraje; otorgarme a mi misma mi propio valor. 

Yo quiero ser la que tiene el poder de decidir sobre su propia vida, mente y respuestas. Me acomodé en la ignorancia, sí; joder, que agusto se estaba. 

Pero se acabó, toca revelarse. 

Y no hablo de defender, hablo de defenderme. No hablo de conocer, hablo de conocerme. Porque no puedo defender castillos, si la puerta está siempre abierta. Sobre pilares de sal no se construye nada. Basta de creer en los límites. Quiero gritar todo lo que llevo dentro. Matar a la costumbre de un tiro. 

Me dí la palabra para hablar conmigo, defendiendo a mi propia sombra. Me uní al "Club de la Locura" porque tristemente me di cuenta de que los Reyes Magos no existen. Quiero volver atrás... Pero no puedo. Me convertí en una adicta a la verdad, creyendo que algún día me daría la felicidad y lo único que hace es darme náuseas. 

Por eso me llamé ingenua, ojalá.  

Ahora sólo quedan pasos, camino y debo vivir de mi razón. Hice un trato con el demonio y sólo me queda encarnar su nombre, Verdad.

Cuéntame un cuento

Papá,

cuéntame un cuento, 

donde mi alma tenga tu sustento,

libre de miedos y pensamiento.

Papá,

cuéntame un cuento, 

donde suene ingenuo sin remordimiento.

Papá,

cuéntame un cuento,

donde no me de miedo el movimiento

donde no atente el vértigo a cada momento,

por pertenecer a una etapa de puro presentimiento.

Papá,

cuéntame un cuento,

enséñame a disfrutar los experimentos,

pertenecer al mundo del sentimiento,

pintar mi alma de tu conocimiento.

Lloro, 

porque tú me diste el papel,

el color, el lápiz y la esperanza.

Sonrío, 

por poner el motivo,

cultivar mi historia:

la historia que siempre emanará de ti. 

Papá, 

cuéntame el cuento,

aquél que siempre llevé y llevaré 

dentro. 

4

Cargo los versos con nostalgia,

y es que el alba no espera

a los pensamientos de otoño,

que quieren ser primavera. 

No hay nada escrito 

en mi continuo día de mañana. 

Devenir y porvenir

de una vida sin retorno. 

Y son mis días en vano,

los dueños del utópico vilo: 

de enlace a desenlace,

de efímero a infinito.

Hoy el blanco impotente,

quiere ser porcelana. 

Para romper en mil pedazos, 

todos los miedos del mañana.

Pide llamarse existencia,

y depender de la ilusión.

Pide silenciar la conciencia, 

enterrarla bajo emoción. 

Pide romper el anonimato,

alimentarse de sí mismo.

Aprovechar toda vivencia 

para poder pasar sus sueños, 

a limpio.

Inmarcesible

Tú, "único en el mundo";

Tú, que no sabes ser. 

Tú, que no sabes hacer.

Tú, que no sabes pensar.

Tú, qué no sabes orar.

Tú, esclavo de siervos.

Ayúdame a decidir,

a planificar mi vida, 

como sueño inalcanzable.

La impotencia que fermenta el odio,

la rabia que ruge efervescente,

desmiente, cambia y expulsa de mi:

Mi "propia conciencia crítica";

Mi propia conciencia pública.

Mi propia conciencia cautiva. 

Observa, libera y destruye.

¿Críticos y autónomos?

Los ladrones del pensamiento:

las paredes del invernadero,

 el opio del pueblo,

y las sombras del calabozo.

No son reyes, sino el juego

 "Show de Truman" 

 no verdadero 

ya que atienden sólo al ego.

¡Panem et circenses!

Lideren el combate,

y que las armas enmudezcan hoy

 los debates

con los que ebrios de cicuta, 

al "jaque mate" sonrieron. 

Nadie es lo que ellos fueron,

sólo queda elocuencia camarero.

                                                                                   
     A los filósofos que pronto aprisionará la ignorancia.

Sonámbulo

Libre de perderte.

Guiado por dejarte llevar.

Ahora caminas sonámbulo,

eres puro sentimiento,

destino y azar.

Desapareces y renaces.

No existe anterior vida al sueño.

Desenlazas a cada paso,

destapas tu alma,

cerrando los ojos.

Caminas sin moverte.

Son tus pasos sin dueño, 

reflejados en sus vidas en vilo, 

tu verdadero enigma desconocido. 

Pero no hay valor para enfrentarse,

no hay motivo.

Solo hay palabras para omitirte: 

¡Nadie vive si yo no vivo! 

"Hablas, 

sin haber aprendido."

"Andas, 

por no estar construido."

 Ojalá viajen conmigo,

 del mundo de los Recordados al Olvido...

Sinónimos

Presa del contrapunto,

que se apiada de bocas cobardes.

Presa de los nombres,

que suenan sin ser soñados.

Presa de lo ecuánime,

que contamina la pura verdad.

Presa de la impotencia, 

que cubre de dudas la propia emoción.

Presa de la inocencia,

que nos impide cometer el delito de ser.

Incertidumbre,

ponle palabras Miedo.

Atiende, 

"presa de los sinónimos"

porque enmudecen tu alma.

Te doblegan, salvaje.

Te queman y te marcan,

con gliptica a cada latido.

Hasta convertirte,

hasta convertirla,

en raíces de sal.

Ceniza que nunca fue fuego. 

En la morada

Babia está desierta,

llegó el gélido invierno

y no me percaté,

sólo vienen de vacaciones.

Turistas,

todos soñáis con vivir aquí. 

Pero hace frío 

y es hora de marcharse.

Lo sé, no puedo irme,

aprecio el frío, 

porque tengo el poder

de encender el fuego, 

de creer que puedo ser,

sol por un día.

Pero de qué sirve gastar más leña, 

si se van, no permanecen.

De qué sirve ser fuego que arde
 gracias a los billetes de vuelta.

¿Qué hago yo aquí?

Porque soy la única que lo estima.

Porque soy la única que sustenta el calor, 

alimentándome del frío. 

Nativa y forastero.

Yo te dije : estoy.

Tú dijiste : siento.

Demostrándome que nunca entraste.

No estás, no existe.

Tierra de Nadie

Guiado por convenio, eres lo que son, sino no eres nadie. 

Y Nadie tiene miedo, cobardía y vergüenza. 

Nadie no sufre, Nadie sonríe, Nadie es Todo. 

Y aquí todos somos Nadie. 

Seguimos la partida, inventamos árbitros.

 Aguantamos cuando queremos rendirnos y callamos viviendo encadenados a ellos mismos.

 Callamos para no ser "débiles", pero tampoco somos fuertes sin aceptar nuestra debilidad.

 Vivimos en un juego de estímulos, juego de locos, juego de ausencias. 

Inútiles, abstenerse viendo la salida...

 Sólo si abandonas te enfrentas a Todo, a tu propio Nadie.

 ¿Siendo Todos no eres Nadie?

Apatía

Camina que llegarás lejos y si tropiezas, levanta.

 Camina soldado, camina, observa tus pies,

 lo conseguirás luchando. 

Despierta,

 aclara esos propósitos del cloroformo y presta atención 

¿Son órdenes? 

Tropieza, 

cae y observa, 

mira quien está "derrotado". 

Pregúntate, formidable soldado de porcelana:

¿A dónde? 

Te resquebrajas. 

Sí, estás ciego, 

caminas sin saber por qué.

 Escuchas a la Guerra y te preguntas: 

¿Venceré? 

Ahora duerme, por siempre omnisciente.

Aura

Reducidos a ojos que ven, 

siempre anónimos, omniscientes.

 Encadenados a las horas muertas,

 juegan con dados y azar.

 Mientras tanto, 

los sueños se muerden las uñas,

  dejándose domar por el movimiento, 

confiando al "vacío" su espíritu nuclear,

 subyacente y detonante.