Inmarcesible

Tú, "único en el mundo";

Tú, que no sabes ser. 

Tú, que no sabes hacer.

Tú, que no sabes pensar.

Tú, qué no sabes orar.

Tú, esclavo de siervos.

Ayúdame a decidir,

a planificar mi vida, 

como sueño inalcanzable.

La impotencia que fermenta el odio,

la rabia que ruge efervescente,

desmiente, cambia y expulsa de mi:

Mi "propia conciencia crítica";

Mi propia conciencia pública.

Mi propia conciencia cautiva. 

Observa, libera y destruye.

¿Críticos y autónomos?

Los ladrones del pensamiento:

las paredes del invernadero,

 el opio del pueblo,

y las sombras del calabozo.

No son reyes, sino el juego

 "Show de Truman" 

 no verdadero 

ya que atienden sólo al ego.

¡Panem et circenses!

Lideren el combate,

y que las armas enmudezcan hoy

 los debates

con los que ebrios de cicuta, 

al "jaque mate" sonrieron. 

Nadie es lo que ellos fueron,

sólo queda elocuencia camarero.

                                                                                   
     A los filósofos que pronto aprisionará la ignorancia.

Sonámbulo

Libre de perderte.

Guiado por dejarte llevar.

Ahora caminas sonámbulo,

eres puro sentimiento,

destino y azar.

Desapareces y renaces.

No existe anterior vida al sueño.

Desenlazas a cada paso,

destapas tu alma,

cerrando los ojos.

Caminas sin moverte.

Son tus pasos sin dueño, 

reflejados en sus vidas en vilo, 

tu verdadero enigma desconocido. 

Pero no hay valor para enfrentarse,

no hay motivo.

Solo hay palabras para omitirte: 

¡Nadie vive si yo no vivo! 

"Hablas, 

sin haber aprendido."

"Andas, 

por no estar construido."

 Ojalá viajen conmigo,

 del mundo de los Recordados al Olvido...

Sinónimos

Presa del contrapunto,

que se apiada de bocas cobardes.

Presa de los nombres,

que suenan sin ser soñados.

Presa de lo ecuánime,

que contamina la pura verdad.

Presa de la impotencia, 

que cubre de dudas la propia emoción.

Presa de la inocencia,

que nos impide cometer el delito de ser.

Incertidumbre,

ponle palabras Miedo.

Atiende, 

"presa de los sinónimos"

porque enmudecen tu alma.

Te doblegan, salvaje.

Te queman y te marcan,

con gliptica a cada latido.

Hasta convertirte,

hasta convertirla,

en raíces de sal.

Ceniza que nunca fue fuego. 

En la morada

Babia está desierta,

llegó el gélido invierno

y no me percaté,

sólo vienen de vacaciones.

Turistas,

todos soñáis con vivir aquí. 

Pero hace frío 

y es hora de marcharse.

Lo sé, no puedo irme,

aprecio el frío, 

porque tengo el poder

de encender el fuego, 

de creer que puedo ser,

sol por un día.

Pero de qué sirve gastar más leña, 

si se van, no permanecen.

De qué sirve ser fuego que arde
 gracias a los billetes de vuelta.

¿Qué hago yo aquí?

Porque soy la única que lo estima.

Porque soy la única que sustenta el calor, 

alimentándome del frío. 

Nativa y forastero.

Yo te dije : estoy.

Tú dijiste : siento.

Demostrándome que nunca entraste.

No estás, no existe.

Tierra de Nadie

Guiado por convenio, eres lo que son, sino no eres nadie. 

Y Nadie tiene miedo, cobardía y vergüenza. 

Nadie no sufre, Nadie sonríe, Nadie es Todo. 

Y aquí todos somos Nadie. 

Seguimos la partida, inventamos árbitros.

 Aguantamos cuando queremos rendirnos y callamos viviendo encadenados a ellos mismos.

 Callamos para no ser "débiles", pero tampoco somos fuertes sin aceptar nuestra debilidad.

 Vivimos en un juego de estímulos, juego de locos, juego de ausencias. 

Inútiles, abstenerse viendo la salida...

 Sólo si abandonas te enfrentas a Todo, a tu propio Nadie.

 ¿Siendo Todos no eres Nadie?

Apatía

Camina que llegarás lejos y si tropiezas, levanta.

 Camina soldado, camina, observa tus pies,

 lo conseguirás luchando. 

Despierta,

 aclara esos propósitos del cloroformo y presta atención 

¿Son órdenes? 

Tropieza, 

cae y observa, 

mira quien está "derrotado". 

Pregúntate, formidable soldado de porcelana:

¿A dónde? 

Te resquebrajas. 

Sí, estás ciego, 

caminas sin saber por qué.

 Escuchas a la Guerra y te preguntas: 

¿Venceré? 

Ahora duerme, por siempre omnisciente.

Aura

Reducidos a ojos que ven, 

siempre anónimos, omniscientes.

 Encadenados a las horas muertas,

 juegan con dados y azar.

 Mientras tanto, 

los sueños se muerden las uñas,

  dejándose domar por el movimiento, 

confiando al "vacío" su espíritu nuclear,

 subyacente y detonante.

Grimhilde

Espejismo en espejo.

 Continúa preciosa, no te esfuerces en comprenderme.

 Hasta que las cuerdas de tu mascara desistan,

 se descompongan y muestren tu verdadero rostro,

 pálido, abandonado y roto, maquíllate. 

Maquíllate ladrona del croma,

 maquíllate de luz. 

Yo te descubrí. 

Sí, ahora te conozco

 y por un momento creí ver tu "verdad".

 Hasta que enfoqué y me percaté del enigma,

 tu color jamás será permanente.

 Destiñes, querida.

Querida impotente,

Querida impotente,

  vengo a decirte que no temas a tus monstruos. 

Buscan extinguirte. 

Consumir tu alegría, tu dulzura, tu esfuerzo, 

tus respuestas...

 Buscan el incendio del abecedario que con tanto esfuerzo conseguiste aprender. 

Buscan que lo niegues,

 que lo calles, que lo guardes, que lo escondas.

 Buscan que tengas miedo de engendrar la palabra que desbarajuste el juego,

 que cambie su forma y sentido.

 Ésta, pertenece a un nuevo lenguaje 

que sólo tú puedes nombrar y que hace caso omiso al llanto,

 la fortuna, la esperanza, el apoyo o la inocencia.

 Porque el acertijo es la verdadera llave.

 Cambia las reglas del juego.

 Confía. 

Abandona el susurro y rabia por los lamentos. 

Teme por ellos, 

pronto sólo serán niebla.

 Y tú, brújula.

No es, soy y dejo de ser.

Porque soy lo que imagino,

 soy tinta, soy voz. 

Las palabras no me pertenecen, 

yo les pertenezco a ellas. 

No puedo definirme porque dejo de ser, 

desaparezco.

 Me esfumo para engendrar un nuevo mundo de una total pureza,

 nuevo, nítido, fiel.

 Y cada rincón es distinto e instinto.

 Cada letra, dibujo o canción es una nueva vida de mi alma.

 Es sentimiento, verdad, libertad, esencia.

 Volvamos a Babia, el reino de los genios ingenuos. 

Mi sueño hecho realidad y mi realidad hecha sueño.

Precipicio invertido

Víctima del "Yo" que alumbra mis senderos. 

Calculando perecederos nortes,

 ardientes, cambiantes y destruidos

 por un alma en celo.

 Que hoy sale a buscarse,

 ansiando perderme.

Preludio

Aún no se como,

 pero conseguiré la respuesta,

 en algún sitio del planeta. 

Quizá fuera, en mi querida Babia. 

Me percaté de que es más tedioso

 observar, plantear, pensar...

que aceptar, fingir, firmar. 

La propia impaciencia es mi guerra y pan.

 Ya lo creo, 

hoy por hoy soy segundos, 

soy espectadora, 

soy contemporánea, 

soy preludio. 

Y no estoy, no existo en mí.

 Soy una ingenua extranjera 

proveniente del devenir y la incertidumbre.

 Aquella que se dedica a lidiar con predicciones y promesas 

que algún día cree

 que la harán libre.

Geometría

Es difícil, 

casi imposible, 

no contagiarse de tal geometría. 

Ya no hay finales marcados por comienzos,

sólo comienzos dirigidos por finales, 

pasos que no llevan a ninguna parte y futuros borrosos,

 perdidos entre lujosas ruinas.

 Las ruinas de los que comen con los ojos,

 enderezados y aderezados con una pizca sal y amargura.

 Pero es costumbre, 

es tradición,

 así nos sirven:

 en bandejas de oro, con fecha de caducidad. 

Y mientras nosotros lo aceptamos, 

nos abandonamos...

 acabando secos, podridos, consumidos.

Me absuelvo y declaro: 
 "No quiero ensuciar estas líneas francas con propósitos, 

viven y vivirán por y para la contingencia. 

que emanen de mi único río, 

la inspiración."

¿Quién es el ciego aquí?

¿Quién es el ciego aquí? 

Espacio, distancia, desunión, alejamiento, destierro, marcha, salida, expulsión, exilio, exclusión, retirada, frontera, barrera, límite, ruptura, repudio, odio, despedida. 

No tengo valor para unir sentimientos.

Me resquebrajo Origen.

 Los motivos, causas y fundamentos

 me alumbraron divergente.

Colocón hormonal

Entiendo que nadie me entienda,

porque no me entiendo ni yo... 

Y quien no entiende no sabe,

 y quien no sabe no pide, 

y quien no pide no mama,

 y quien no mama es imbécil... 

y estira la pata. 

No gruño,

 ya tocaba, 

ya era hora de compadecerse de las cebollas

 ¡yo también guardo sus secretos!

 Y ahora me pregunto, 

¿será verdad que los pelirrojos llevan el demonio dentro?

 porque creo que ahora lo entiendo...